N'avoir plus envie de lire, se dire qu'on ne dit et ne fait que des conneries, n'avoir pas envie de travailler, de s'amuser non plus, rien, avoir mal au cœur et à la tête, est-ce de la tristesse, du vague-à-l'âme ou les hormones, ne pas pleurer ça ne vient pas, pourquoi est-ce que je ne gagne pas au loto l'argent remplirait le vide, penser au bonheur perdu d'être consolé quand on est petit, ouvrir l'agenda et ne pas vouloir se rendre au rendez-vous, fermer l'agenda, les yeux, oublier, s'évader mais vers où ?, préparer le texte, se maudire de n'être pas meilleure, abandonner, baisser les bras, pourtant j'ai promis pour aujourd'hui, mais on s'en fout c'est la mort qui nous attend tous, regarder mes rides dans le miroir et mon ventre déformé, me dire que je suis moche, me sourire quand même, vaguement me maquiller et me coiffer, penser à mon sang, à mon torrent de sang et à ma chair qui est si faible. Noir, rouge, blanc.
J'aurais voulu aller au musée Soulages aujourd'hui. M'évader outrenoir, loin, à Rodez.
